Mendiga voz

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.

Alejandra Pizarnik

CONDICIÓN SUBJETIVA DE LOS DÍAS DOMINGO Y DRUMMOND DE ANDRADE

Hoy consideraba la condición subjetiva de los días domingos. De todo se podría decir hasta estadísticamente (suicidios, número de visitantes de parques y shoppings, etc.) hablando de aquellos días que por alguna razón del azar, son soleados. Para mi son días sin ritmo, pero necesarios. Decidí entonces caminar un poco la "ciudad" y pasar la noche de domingo con humanos (es bueno aclarar que no quiero decir que mi gato Onetti no sea buena compañia). Nada nuevo bajo el sol, o mejor bajo la luna. En mi mente, remembranzas, las de todos los días, pero elevadas a la n potencia. Al llegar al Café Makú, en el centro de la "ciudad" me puse a leer un librito que me regaló Leonardo de Carlos Drummond de Andrade cuidado religiosamente (hablando de los días domingo). En el me encontré el siguiente texto que quiero compartir con mis muy numerosos lectores (para la época creo que la única que me lee soy yo):

POEMA QUE PASÓ

Ningún deseo este domingo

ningún problema en esta vida

el mundo se paró de repente

los hombres quedaran callados

domingo sin fin ni comienzo.

La mano que escribe este poema

no sabe que está escribiendo

más es posible que si supiese

no lo dijese.

Hoje considerava a condição subjetiva dos dias domingos. De tudo se poderia dizer até estadisticamente (suicídios, visitantes dos parques e lonjas, etc.) falando de aqueles dias que por alguma razão do azar são soleados. Para mim são dias sem ritmo, mais necessários. Decidi então caminhar um pouco a "cidade" e passar a noite de domingo próxima dos humanos (é bom aclarar que não quero dizer que meu gato Onetti não é boa companhia). Nada novo embaixo do sol, o melhor, embaixo da luna. Na minha mente, saudades, as de tudos os dias, mais elevadas á n potencia. Ao chegar pelo Café Makú, no centro da "cidade", lei um livrinho que Leonardo me regalo de Carlos Drummond de Andrade cuidado religiosamente (falando de domingos). Nele me encontrei o seguinte texto que desejo compartilhar com meus muitos e numerosos leitores (nesta época acho só eu me leio):

POEMA QUE ACONTECEU

Nenhum desejo neste domingo

nenhum problema nesta vida

o mundo parou de repente

os homens ficaram calados

domingo sem fim nem começo.
A mão que escreve este poema
não sabe que está escrevendo
mas é possível que se soubesse
nem ligasse.

Desempolvando mi blog...

Tengo la plena seguridad que el tiempo tiene forma de espiral. Esa es la razón por la cuál desempolvar esta cajita de letras se torna fundamental. Hace unos años me encontraba escribiendo, en una situación realmente parecida y de aprendizaje frente a la soledad de vida y de casa y hoy siento que volví a ese lugar. Mi estrategia, mi intención primaria de retomar es entonces, teniendo en cuenta lo dicho, que con los días y los sueños pueda retornar prontamente al siguiente momento, trasegar esa curva y regresar al instante en el que caminaba por el continente, me desaprendía, reía, amaba y era eternamente feliz...Dejo un poco la decisión de esto al artefacto en forma de espiral.

Tenho a plena certeza que o tempo tem forma de espiral. Essa é a razão pela qual desempoar esta caixinha de letras se torna fundamental. Faz uns anos ficaba escrivendo, numa situação mesma assim e de aprendizagem frente á solidão de vida e de casa.  Minha estratégia, minha intenção primaria de retomar é então, tendo em conta o dito, que com os días e os sonhos poda retornar rapidamente esse momento, viajar pela curva e voltar ao instante no que eu caminhaba pelo continente, me desaprendia, sorria, amava e era eternamente feliz... Deixo um pouco a decisão disso ao artefato em forma de espiral....

Madre Tierra

Para danzar en alabanza
mis dedos pequeñísimos, mestizos,
se sumergen y bailan aferrados,
Oh, Madre tierra,
te embarazo toda de mis ambiciones miles
en cualquier paraje del espacio,
habito en tus arenas y tus suelos,
en tu forma de agua y bautizamos mar
o tal vez río, laguna, montaña.
Te ofrezco mi fuerza, mi trayecto,
me regocijo en tu calor de vientre,
comes de la lluvia y bebes de mi sangre.
Ahí, en tu preñar me encuentro denodada
y enfrento el filo tenebroso de la noche,
de los pasos que no escucho y me siguen
estoy hablando del infinito odio de los hombres,
de los que no entienden el tiempo de los otros
reflejado en la congoja de diminutos estómagos,
cuerpos desgastados de gazuza,
doloridos.
Te aprendo,
en ese complemento de dedos y tierra,
nos exigimos mutuamente,
en la pericia que la noche depara
la historia sale y se pase seducida
ahí donde descienden de los barcos,
aquí donde los gallos cartografean la noche.

Distancia

Amparame de aire para respirar profundo, tal vez sola no puedo. Conté con mis propios dedos las pulsaciones que tu cuello delata, claro, en mi sueño. Siento que la música me guía y excesivamente me abismo en su benevolencia, este ciego corazón sólo se deja llevar. La incertidumbre se me atora entre garganta y víceras, ahí justo dónde yo no controlo, porque no se puede controlar el amor, no se decide, no se decide. Pero que digo yo sobre el amor, sí él se me hace en las manos agua y doy de beber. No sé más, no espero más. Algunas veces, por sospecha, sufró caprichosa por el amor. Tal vez hoy no esten los barcos esos que me anuncian enérgicamente el final de la noche, ahora están los gatos y los tejados, para entender que mis divagaciones se escapan por la ventana de la salita vieja de mamá o por los espejos que suben y bajan, proyectan y no proyectan, en el fondo del ascensor. Esa distancia que proscribe las intusiones es más poderosa que la geográfica, la percibo cuando tememos al presente planeando el futuro. Tiempo y espacio siempre como una condición de mi existencia, como un juicio sintético apriori, ahi vagabundos, haciéndose los convencionales, los orquestadores, yo me río sentada mientras te sueño, porque todavía no les creo.

Conspiración de ti

En mi ventana los cantos amanecidos de los pájaros interrumpen letalmente ese enmarañar mis pensamientos en tu pelo, aquel que desprevenidamente ha crecido desde mi último recuerdo. Como una confesión impresa somatizo tu ausencia, la necesidad de tu tiempo, la ilusión de verte hablar mientras por un momento el silencio nos corrompa y simplemente observemos el alma del otro. Estoy hurtando tu tiempo a pedacitos, como un aroma me lo impregno en la piel y lo convierto en una imagen de ti, en un pensar en ti. Cuánta complicidad hay en el tiempo cuando por un azar sonreímos simultáneamente, cuanto de azar hay en mi intención de encontrarme reflejada en tu pupila mientras sorteamos palabras recargadas de historia. No es gratuito, sobrevives a mis desilusiones, a mis aprendizajes, intento verte en conjunto y no como tus partes. Me sorprendo ahí espiando cada lugar que no recorres, eres todo eso que me encuentro entre palabras y rostros, entre canciones e imágenes, en la arqueología de lo cotidiano, en lo que el tren lleva y trae a la ciudad: cuerpos cansados y sueños desperdigados o clandestinizados en el tumulto. Como explotan las palabras mientras en mi cuerpo corre un cosquilleo insípido que me combate, esgrime mis miedos, mis incapacidades. Aguardo el nuevo día con otra sorpresa premeditada, con otra bienaventurada imagen de ti, otra conspiración de ti.

LOS GUERREROS DEL ARCOIRIS

Llegará el día en que la codicia del hombre blanco, del Yo-ne-gi, hará que los peces mueran en las corrientes de los ríos, que las aves caigan de los cielos, que las aguas ennegrezcan y los árboles ya no puedan tenerse en pie.

Y la humanidad, como la conozco, dejará de existir.

Llegará un día en que la Tierra caiga enferma, pero cuando no queden apenas esperanzas, algunas personas despertarán de su letargo.

Llegará un día en el que muchas personas se levantarán para formar un mundo nuevo de respeto por el Gran Espíritu de la Tierra.

Llegará el tiempo en que habremos de necesitar a "los que preservan las tradiciones, las leyendas, los rituales, los mitos y todas las viejas costumbres de los pueblos" para que ellos nos muestren cómo recuperar la salud, la armonía y el respeto a nuestros semejantes. Ellos serán la clave para la supervivencia de la humanidad, y serán conocidos como "Los Guerreros del Arco Iris".

Estos Guerreros del Arco Iris proporcionarán a la gente los principios y reglas para hacer una vida acorde con el mundo. Estos principios serán los mismos principios que seguían los pueblos del pasado. Los Guerreros del Arco Iris le enseñarán a la gente los viejos hábitos de la unidad, del amor y de la comprensión.

Y enseñarán por los cinco rincones de la Tierra cómo alcanzar la armonía entre las personas. Le enseñarán a la gente cómo orar al Gran Espíritu de la misma manera como lo hacían los pueblos del pasado, dejando que el amor fluya como las hermosas corrientes que descienden de las montañas, por cauces que las llevan a unirse con el océano mismo de la vida.

Y una vez más renacerá la alegría de estar en compañía, como también en la soledad. Estarán libres de envidias mezquinas, y amarán a sus semejantes como a sus hermanos, sin importar el color de su piel, su raza o su religión. Sentirán cómo la felicidad inunda sus corazones mientras se vuelven cada uno con el resto de la creación. Sus corazones serán puros e irradiarán calidez, comprensión y respeto por la humanidad, por la naturaleza y por el Gran Espíritu.

Y sus hijos nuevamente podrán correr libres y disfrutar los tesoros de la Naturaleza y de la Madre Tierra, libres de venenos y de la destrucción generada por el Yo-ne-gi y sus prácticas codiciosas.

Los ríos fluirán limpios otra vez, los bosques serán abundantes y llenos de hermosura, y otra vez habrá aves y animales sin número. Nuevamente se respetarán los poderes del planeta y de los animales, y la conservación de todas las cosas bellas se convertirá en una forma de vivir.

Los líderes de los pueblos volverán a ser elegidos a la vieja usanza... no por el grupo político al que pertenezcan, ni porque griten más fuerte o presuman más, tampoco por un proceso de intercambio de insultos o acusaciones mutuas; serán elegidos aquellos cuyas acciones digan más que sus palabras. Serán elegidos como líderes o Jefes aquellos que den muestras de su amor, su sabiduría y su valor, que hayan sido capaces de actuar por el bien de todos. Serán elegidos por sus cualidades, no por la cantidad de dinero que posean. Y al igual que los Jefes devotos y considerados de la antigüedad, usarán su amor para entender a la gente y para asegurarse de que sus niños y jóvenes sean educados en el amor, en el trabajo y en el conocimiento de su entorno. Les mostrarán que los milagros pueden hacerse realidad para curar a este mundo de todos sus males, devolverle la salud y la belleza que antes tuvo.

Las tareas que les esperan a los Guerreros del Arco Iris serán muchas y mayúsculas.

Habrá enormes montañas de ignorancia que será necesario vencer; se enfrentarán contra prejuicios y odio. Tendrán que ser dedicados, firmes en su fortaleza y tenaces de corazón. Porque en su camino hallarán mentes y corazones dispuestos a seguirlos en esta senda que le devolverá a la Madre Tierra toda su belleza y su plenitud. Ese día llegará pronto, ya no está lejos. Llegará el día en que nos demos cuenta de que todo lo que somos, nuestra existencia misma, se la debemos a las gentes que han reservado su cultura y su herencia, a esas personas que han mantenido con vida los rituales, las historias, las leyendas y los mitos. Y será gracias a este conocimiento que ellos han preservado, como volveremos a estar otra vez en armonía con la Naturaleza, con la Madre Tierra y con la humanidad misma. Y descubriremos que este conocimiento es nuestra clave para la supervivencia. Éstos serán los Guerreros del Arco iris, y ésta es la razón que me impulsa a proteger la cultura, la herencia y los conocimientos de mis antepasados.

Milagro del tiempo-Presagio (Folclore)

Escravo da Alegria (Toquinho)

E eu que andava nessa escuridão De repente foi me acontecer Me roubou o sono e a solidão Me mostrou o que temia ver Sem pedir licença, nem perdão Veio louca pra me enlouquecer Vou dormir querendo despertar Pra depois de novo conviver Com essa luz que veio me habitar Com esse fogo que faz arder Me dá medo e vem me encorajar Fatalmente me fará sofrer Ando escravo da alegria Hoje em dia minha gente Isso não é normal Se o amor é fantasia Eu me encontro ultimamente Em pleno carnaval

Você....

LAS VIOLENCIAS DE PIAZZOLLA

Un hombre al sur llora y canta....

El ritmo antológico de los pasos

Sollozan sobre mí enfurecidos

Transitando discontinuos por Florida y Lavalle

En discordia con todo lo sagrado,

Con la calma del piano de mi melancolía,

Que me arroja al mundo,

Invisible, anónima, autómata,

Simulando tranquilidad,

Fingiendo levedad,

Mientras las miradas no interrogan,

No se detienen los espejos,

La calle se ausenta ante mi presencia.

Y el violín me expulsa a mi violencia,

Y me presenció, lo increpó, lo pregonó,

Abandonar la muerte con la muerte misma

De mis fonemas y mis ruidos,

Se apagan al nacer en un solo grito,

Cesan los tiempos objetivos,

Descansan en la intensidad de mis plegarias,

En esa histeria de lo que paralizado estaba,

En esa hostilidad frenética de los incomensurables.

Tautológicamente los recuerdos emergen,

Mientras me observan desafiantes

Los que por mi lado pasan,

Vuelve la calma.

Sobrevivo a la partitura fluctuante

En deuda con mis divagaciones

Interpelo la necesidad imperante de sentirme viva,

Lo escucho en mi latido acompasado,

En mi sonrisa delatante,

En mi presencia renovada,

Estoy lista nuevamente a aventurarme,

A jugarme la vida entre las solas calles,

De esta Buenos Aires desconsolada.

Kelly Peña

RETRATO DE UNA CAMARA

Y nada más (Silvio Rodríguez)

Dos silbidos penetrantes

A la madrugada el sonido de los barcos es estremecedor. Haces cuentas de los silbidos mientras divagas en tu cama sin poder conciliar el sueño, algo te agobia. Es necesario ir a buscarlo ahí donde los barcos llegan cargados de historias y equipajes. Te levantas desganado con un ruido impetuoso rondándote la cabeza, te decides a buscarlo, tomas tus cosas y al puerto vas a dar. Ahí, donde los vientos se apropian del movimiento de las aguas encuentras la voz que estabas buscando. Con suma tranquilidad escuchas y sonries, aunque adentro en lo más profundo estás totalmente fisurado. Sabes que la retórica de palabras que vienen del pasado te estaban enloqueciendo, pero que bueno resulta escuchar esa otra voz, la que viene de ahí, donde desembarcan los sueños, en el espejo de las aguas, que en definitiva es donde esta el reflejo de tí mismo, exponiendo tus errores, aclarando tus dudas, sonries. Es hora de regresar a casa. Las heridas no se curan instantáneamente son grandes y van poco a poco cicatrizando, pero te recuperas, es hora de dormir tranquilo.

Axé para tí...

Reflexiones de media noche

Hoy cuando me he aventurado a jugármelo todo por un nuevo alba con tu voz despertándome, el silencio me otorgó una razón para dejar hasta ahí una historia que nunca existió. Me sumé a mis desesperanzas y cultivé sobre ellas semillas que nacieron muertas a consecuencia de una tierra infértil, me dejé llevar por las peticiones del corazón, por los impulsos mediáticos; cuando se cuece el corazón cada vez que veo a un ser diminuto pidiendo monedas. Qué parecidos somos esos chicos que lo hacen y yo, ellos mendigan dinero para poder comer, yo mendigo amor. Algunas veces sale bien decir basta y cambiar ese mundo de injusticias, ese mundo donde olvidamos el transfondo de la palabra amar. Nos regocijamos en nuestra manera de amar, escogemos un hombre que cumpla con los requísitos y nos casamos. Diría Cortázar, la escogen los he visto, como si se pudiera escoger el amor. Yo no escogí estar aqui escribiendo lo que mi corazón me dicta, a veces me habla muy rápido y no puedo proyectar las palabras en grafemas de dolor. Sí se me salen las lágrimas escribiendo esto no es porque desee tu abrazo, sino porque llegamos al final del cruce de caminos y elegimos cada uno andar por el nuevo que se aproxima, nos despedimos. Tu ya lo venías decidiendo, yo lo decidí hoy con el pleno derecho que tengo a ser feliz.

Dejamos de lado muchas veces las cosas relevantes, las que apremian fuerza y convicción, por tornarnos un día más en la cercanía de lo indebido. Aquí es importante reconocerse, mirarse para adentro, urgar las entrañas de nuestro pensamientos más vicerales y convertirlos en material para el cambio de esta realidad poco humana. Dice Silvio, la angustía es el precio de ser uno mismo. No se trata de volver a comenzar, se trata de actuar, amar, hacer felices a los demás, construir nuevas sendas, que por ahí nos vamos haciendo felices nosotros.

ARTE DE TIEMPO

El tiempo permanece atrapado

Entre los libros.

Por este prodigio de aprehensión,

Heráclito sigue bañándose

En el mismo río,

En la misma página.

Tú seguirás para siempre

Desnuda en mi poema.

Juan Manuel Roca

(Recuerdo todavía cuando serví su whisky... cuando añoré en la mesa contigua del café que ese poeta que acaban de leer, mirara en mis ojos la soledad que poseo, para que llegará al anocher de su vida a escribir la simplicidad de mi mundo enamorado de la vida)

Fragmento Capítulo 93 de la Rayuela (Cortázar)

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa.

Amalucada vida (Manu Chao)

e você amalucada vida
e você a minha consentida
e você desnorteada briga
e você a minha perdição
eu não sei dormir sem a tua companhia
eu não sei voar sem vocês a meu lado
procurar um lugar tão buscado
vou beber vou rir vou jantar
e você amalucada briga
e você e você e você
eu não sei dormir sem a tua companhia
eu não sei voar sem vocês a meu lado
procurar um lugar tão buscado
vou perder vou ganhar e tentar
e você amalucada vida
e você e você e você
eu não sei dormir
eu não sei voar.

Pesquisa

Te busqué, te busqué mil veces, resulté un día en La Habana, en una calle vieja con una razón en la mano para buscarte, una razón que mucho no pude ver porque mi mano no se podía abrir, tenía que poseerte para ver poco a poco aquella razón que me impulso a buscarte en el malecón, en el violín del chico, por Vedado, por la Habana Vieja, en el vaso de collares, por ahí. Con los años me acostumbré a tener la mano cerrada, durante mucho tiempo olvidé que se articulaba para moverse, que habían cosas que indagar para poder darle uso a ese movimiento. Casí de sorpresa, se confabularon los caminos y te ví, me apropié de tu olor, de tu imagen, de tí. Cuando intenté abrir la mano para decifrar tan anhelada razón ví sobre la palma una profunda oscuridad. Sin muchas respuestas a tal situación me preguntó, será que nunca te encontré o sí por el contrario esa es la dimensión de mi objeto de deseo.

Kellysinha

La mejor noche de su vida...

Usted llegó esa noche solitaria. Entró a ese sitio donde la música se sintonizaba con el lúgubre ambiente, con la cara de los presentes. Él, por alguna razón todavía desconocida, brillaba en medio de esa penumbra. Usted lo creía así, usted lo sintió así. Sabía muy claramente porque estaba ahí, sabía que era necesario, que era ineludible. Caminó, bebió una copa de vino, dejó la copa en la barra mientras la dueña del café le ofrecía otro cortesía de la casa. Usted se sentía insegura, divagaba. Poco a poco todos comenzaron a irse. Él la miraba cauteloso, como indagante. Usted se notaba nerviosa, lo intentaba ocultar cuando hablaba con la barman. Tomó nuevamente su copa. Usted sabía que ese movimiento ya se había convertido en una acción mecánica que delataba su temor. Usted no podía ocultar nada. Se van todos, está usted frente a frente, hablando, balbuceando temerosa. Él le habla cada vez más cerca. Usted lo besa. Usted lo ama. Él es el objeto de su deseo. Él le enseña a volar. (Suena al fondo la Balada para un loco de Piazzolla, "las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? salís de tu casa por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en vos....")

Kellysinha